凌霄·根 文\汪永良 六月的午后，暑气还未到最盛之时，我踱进老友的庭院。院不算深，却因一角围墙爬满了凌霄，平白生出几分幽邃来。老友不在，我便独自赏那花。 墙是青砖砌的，有些年头了，缝隙里生着茸茸的青苔。凌霄花便从那墙根起，分出无数枝条，虬龙似的攀附而上。枝条是枯褐色的，看着苍老，却有生气潜藏其中——隔不远便生出些细如龙须的气根，紧紧地吸附在砖面上，一分一分地，将自己托举上去。叶是羽状的，绿得鲜润，密密匝匝铺了一墙，像挂了一面翠绿的帘。花便从这绿帘间探出头来，一簇一簇的，橙红橙红的，呈漏斗状，像朝天吹奏的小喇叭，又像是谁不小心打翻了胭脂盒子，泼洒出这样一片明艳。 我正看得出神，身后传来一声咳嗽。回头，是老友，此间的主人，一位白发苍苍的长者。他手里提着一把陶壶，两个杯子，朝我笑笑：“来得正好，这凌霄，该配今年的新茶。” 我们在墙边的石凳上坐下。茶是清香的龙井，浅浅地斟在素白的杯子里。老人并不急着喝，只是望着那一墙的凌霄，眼神悠远，像在看花，又像在看别的什么。 “都说这花爱攀高枝，是个趋炎附势的性子。”他忽然开口，语气里带着些不以为然，“可你细看看它，哪一处不是靠着自己？根在土里扎着，气根在墙上抓着，自己把自己撑到高处去开自己的花——这哪里是依附，分明是借力。” 我顺着他的目光看去。阳光正从叶隙间漏下来，碎金子似的洒在那些橙红的花朵上。花不算大，却开得精神，每一朵都朝着天，昂着头，仿佛真要与那烈日争一争光辉。风来的时候，满墙的叶子簌簌地响，花儿轻轻摇晃，却并不掉落，只是那样稳稳地，立在枝条上。 老人呷了口茶，缓缓道：“这世间万物，哪有谁是完全孤立的？藤攀着树，树傍着山，山依着地。关键不在攀不攀，而在攀的时候，根还在不在土里，骨还在不在自己身上。失了根本，再高的枝也是浮萍；扎得住根，再矮的墙也能开出花来。” 他顿了顿，目光落在那墙根处。那里有一根枝条，许是被人踩断了，伏在地上，却还是倔强地向上翘着头，末梢竟也绽出三两朵小花，虽不及高处的那般硕大，却也红得灼灼。 “你看那一枝，”老人抬了抬下巴，“断了也能开，低了也不怨。它只管自己开着，不与人争，不向谁借。这才是凌霄的本色。” 茶渐渐凉了，日头也西斜了些。橙红的花在斜阳里愈发浓艳，像是要燃起来的火。老人的话却还在我心里回响，像一颗石子投进深潭，漾开一圈一圈的涟漪。 我们总以为向上是好的，却常常忘了问：向上是为了什么？是为了比别人高，还是为了看到更远的风景？我们总以为独立是难的，却常常忘了：真正的独立，不是拒绝一切依靠，而是在依靠中保有一颗自立的心。凌霄花若是没有那些气根，便只能匍匐在地；可若是没有那深扎泥土的根系，爬得再高也只是无根的浮萍。它懂得借力，却不失力；它懂得向上，却不离土。这是它的智慧，也是它的风骨。 起身告辞时，老人送我到门口。回望那一墙凌霄，在暮色里依然鲜亮，像一阕沉默的诗，一首无言的歌。我忽然想，人生或许也是如此——不必拒绝借力，但不能丢掉自我；可以向往高处，但得记得来路。能高则高，不能高便低处开，只要根还在，花总会有开的那一天。 凌霄花依然在墙头静静开着，不说话。可那满墙的橙红，已经说了很多，很多。