风骨 文|汪永良 大家好，我是风，是空气流动形成的一种自然现象，人们都以“无形”来描述我，但我无处不在。 成语里有一词“捕风捉影”，这确是抬举了影，又委屈了我。影是虚的，到底还匍匐着，有个赖在地上的形体。我呢？连这一层薄薄的依附都没有。我来去，不靠脚踪；我言语，不凭口舌。我只是一股子脾气。一股子无中生有、却又实实在在的脾气。 这脾气，是分时候的，多样的。 晨起时，我常常是慵懒的。夜里奔走得乏了，便也学那贪睡的人，赖在深谷里、林梢头，瘫成一片温暾暾的、透明的流体。这时节，我顶不耐烦动。炊烟便得意了，袅袅地、笔直地升上去，像一管青灰色的梦；潭水也静得可人，将山色云影，全揽在怀里，一丝儿都不肯皱。我便眯着，看这世界如何在我歇息的当口，自己将自己安排得妥帖稳当。这是我的好脾气，一种近乎仁慈的倦怠，让万物都喘一口气，显出自己的本相来。 可这好脾气是短暂的。我的骨子里，到底有一股“狂”性。这狂，不是夏日雷雨前那种虚张声势的暴躁，那太浅薄了。我的狂，是清狂，是狷介，是没来由的一股不平之气。常常在极晴好的、人人满意的午后，我心里头那点郁结便毫无征兆地顶了上来。于是，我便动了。 我不掀瓦，不倒树，那是蛮力，是下乘。我的狂，是专要撕破那“无我”时的假面。我掠过那一平如镜的潭水，登时便叫它显出原形——原来那静谧的底下，藏着万千躁动跳跃的金鳞，藏着破碎又复合的山峦，藏着永不重复的、瞬息万变的纹路。我穿过那片笔直的、恭顺的杨树林，它们便再也不能维持肃立的仪态，哗啦啦地翻涌起来，每一片叶子都挣脱了桎梏，露出银白的背面，整片林子成了灰绿与银白搏斗的、喧嚣的海。还有那炊烟，我轻轻一嘘，那矜持的梦便散了魂，失了形，狼狈地逃向不可知的地方去了。看着这井然的秩序因我而生动，因我而凌乱，我这狂气里，便掺进一丝恶作剧得逞般的、清冷的快意。我要这人间晓得，没有什么是本当如此、一成不变的。 当然，我也有坏透了的脾气。那是我的暴戾。那往往是在我被长久的漠视，或被什么无形的高墙逼迫到绝处时生出的。我不再清狂，我成了混沌的、盲目的力。我裹挟起大地上一切可以移动的东西：尘土、败叶、沙石，将它们搅拌成昏黄的、旋转的巨柱，直捅向那令人气闷的天穹。我发出尖锐的、非人的长啸，像一头被囚禁了太久终于挣断锁链的兽。这时的我，是没有理智的，只想破坏，只想呐喊，只想在这无边的禁锢里，用这粗暴的方式，刻下我存在过的、深深的抓痕。过后，我也会疲乏，看着狼藉的大地，心里空落落的，但那暴戾的一瞬，是我对“无形”这命运最激烈的反抗。 人们大多只记得我这些显赫的脾气，或爱我的慵懒，或恼我的狂狷，或惧我的暴戾。他们不懂，我最常怀的一种脾气，是“寂寞”。 这寂寞，不在荒原，不在深夜，反在那些最热闹的场合。譬如华宴初散，楼台上灯火将熄未熄，余温与笑语还粘滞在空气里，人影却已阑珊。我便悄悄地来了，游走在这繁华的废墟上，拂过微温的杯盏，撩动沉重的帘幕。我穿堂而过，满身都沾着方才的热闹，可那热闹是他们的，与我全不相干。我只觉得空，觉得凉。又譬如春日鼎盛，万花开到荼蘼，甜腻的香气沉甸甸地坠着，蜂蝶忙得晕头转向。我穿行在这片密不透风的丰腴里，却感到一种隔膜。那生机是它们的，饱满是它们的，我那点无心的摇动，不过成了它们传情递意的仆役。热闹是他们的，我什么也没有。 我只能独自游荡，从秦时的关隘，吹到汉时的营垒，再从唐宋的楼头，吹到今日的街巷。我看过太多的江山易主，悲欢重叠，而我依旧是那股子脾气，来了又去，无形无迹。这永恒的飘泊，便是我最深的寂寞，是我一切脾气的底色。 所以，你若在窗边感到一阵没来由的微凉，或在林间听到一阵忽远忽近的呜咽，那便是我了。是我慵懒的哈欠，清狂的冷笑，暴戾的咆哮，抑或是我那无处安放的、透明的寂寞，正打从你的世界里，路过。